Intrigam-se aqueles que se afetam com as mudanças. "O motivo pelo qual vivias era o motivo pelo qual me fazias viver". Mentirinhas coloridas como balas alucinógenas e pinceladas com a dureza fria da tinta das verdades...
(Felicidade como um estado temporal daqueles que ainda possuiam sentidos. E me pergunto: haveria alguém já visto alguma vez a felicidade de uma árvore?)
...E as pinceladas se tornavam cada vez mais sobrepostas ao colorido natural e fantasioso de um pobre bobo da corte. Se choravas era emocional. Se compreendias, ou o deixavas de fazer, eras demasiadamente racional.
Quebrou-se, então, o pincél e rasgou-se a tela ao meio. Comprou-se novos! Cada qual dentro de suas possibilidades de ser. Jamais se esqueceram de suas mais belas artes perdidas. Do tempo que as pincelaram. Do tempo que as foi empregado. E do tempo que fizeram parte de uma mesmo tempo.
E, assim, intrigaram-se aqueles que deixaram de se afetar pelo tempo, e as razões pelas quais, um dia, foram motivo de luz.
Complicado! Complicado quando as faces mudam e tornam-se ocultas. Mas compreensíveis! Compreensíveis os seus motivos de serem. A vida que segue rumos sempre rumará por caminhos diferentes. Pois, se, não os fossem, deixariam de ser rumos para tornarem-se, tão somente, estagnação.
E o bobo falou!
"Mostra-te ao mundo como és e te chamarão de louco. Esconde-te de ti mesmo e enlouquecerás"